Realidades

Tive a alegria de descobrir que um nanocontista mora na mesma cidade que moro.

Fiquei muito feliz!

Já me imaginei trocando e-mails com ele, conversas, trocas de idéias para textos, dois escritores conversando sobre o que o mundo já está cansado de falar ao pôr-do-sol (tudo isso patrocinado pela Disney, que eu só fui descobrir que fazia mal depois de 18 anos).

Por que estou feliz?

Depois disso, o pensamento começou a voltar pra cabeça. Por que motivo eu fiquei feliz? Tenho alguns amigos que escrevem e admito que adoraria conhecer mais pessoas com esse hábito, mas eu nunca falei com o tal escritor! A realidade começou a entortar o sorriso que antes era o brilho do meu rosto. Vi alguns textos dele e gostei do que vi, mas apenas li o que ele escreve, só conheço seu eu-lírico... E o eu-escritor? Poderia tanto ser uma pessoa maravilhosa como mais um na multidão... Isso claro, assumindo que ele não digitou "fim do mundo" no Google e apareceu a minha cidade...

Fui dormir... Sonhar com Machado de Assis, Clarisse Lispector... E me dei conta, do que sempre me acompanhou...

Um elogio "normal" (não sei mais o que o estimado leitor entende como normal) é meus amigos lerem um texto meu e comentarem "Nossa, digno do Veríssimo", "Você é a minha Lya Luft" e eu fico feliz com isso, por eu ter elevado esses autores a um patamar apenas superado pela própria divindade! Ser Victoria não me satisfazia, eu queria uma receita já garantida para ter esse status imaginário, que seria invocado apenas por um nome que me atribuíssem...

Aí, meu eu-lírico apareceu e sussurrou:
- É fácil admirar quem não conhece, não?